Résumé

Ce n'est pas le paradis qui est perdu, c'est le temps avec ses révolutions. Nice, dans les années cinquante et soixante, était l'endroit rêvé où rendre un culte intérieur et un peu désespéré à l'île Maurice de mes ancêtres. La réalité semblait ne cesser de s'y transformer, des populations très pauvres venues de tous les coins de l'Europe et de l'Asie (...) s'y croisaient chaque jour (...). Il m'a toujours semblé (...) qu'un romancier doit être porté à écrire sur les premières années de sa vie, où le principal lui a été donné.(Le Clézio)